Dovremmo aprire un sito, chiamarlo chePalle.net, e usarlo come archivio dei regali che i media ci fanno ogni anno in prossimità del 25 novembre, la Giornata internazionale per l’eliminazione della violenza contro le donne.

Quest’anno hanno già cominciato. E prima ancora di passare alla consueta retorica della sensibilizzazione – le scarpe rosse, le panchine, il baffo rosso sulla faccia fatto col rossetto (Gesù, prendici a te) – eccoli con la vittimizzazione secondaria, ma in formato editoriale.

In questi giorni, infatti, è finita su tutti i giornali l’ennesima incarnazione – stavolta su Telegram – di Phica.net, il sito chiuso la scorsa estate, dove migliaia di uomini diffondevano foto intime di mogli, fidanzate e amiche, spesso a loro insaputa. Il sito era stato chiuso dalla Polizia postale nel settembre 2025. Curiosamente, il suo amministratore non è stato messo alla gogna mediatica, né la sua identità è diventata materia di pubblica esposizione.

La stessa stampa che ha mostrificato Youssef Siher è stata assai più garantista con chi amministrava una piattaforma che raccoglieva decine di migliaia di contenuti intimi sottratti senza consenso.

Per le vetrine, insomma, valgono tutele che le donne non hanno.

E infatti il gruppo incarnazione di Phica.net era ricomparso da mesi su Telegram.

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«Quindi non siete saliti a casa sua?», mi chiede Agata soffiando sulla tazza di tè fumante che beviamo in cucina.

Agata è la mia confidente da quasi un anno, da quando sono tornata a vivere nel paese di provincia dove sono cresciuta, a quasi quarant’anni, dopo aver chiuso una relazione ultradecennale disastrosa. Lo ripeto tante volte - lo so - ma è il modo più sintetico per riassumere le puntate precedenti che si trovano tutte qui, qui e qui.

Tinder non è femminista, per questo l’ho scaricato. Doveva essere un reportage a puntate sulle dating app, quello che non avevo previsto era che mi prendessi una cotta come una ragazzina.

È passato qualche giorno dalla mia prima uscita con N. - il mio primo match in assoluto su Tinder - e aggiorno Agata su tutto.

«Eccoci, casa mia è quella in fondo. Come funziona adesso? Dovrei invitarti a vederla anche da dentro?». Sì, N. ha detto proprio così, sotto la luce fredda di un lampione di Catania, mentre indicava due finestre in fondo a un cortile.

Senza farla troppo lunga, no, non sono salita a casa sua.

«E quindi quale sarebbe il tuo piano? Procrastinare? E a che scopo?», mi chiede Agata guardandomi come un gatto che salta e, calcolando male le misure, si schianta rovinosamente per terra.

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Vorrei vivere in un villaggio rurale fuori dal tempo dove tutti siamo famiglia, e vorrei passare tutte le mie sere attorno al fuoco a raccontare storie con i miei amici.

Ma purtroppo vivo in una metropoli e i suddetti amici hanno orari di lavoro diversi, molti vivono in altre città o addirittura in altri paesi. In questa configurazione molto lontana dalle mie fantasie anarcoprimitiviste, la tradizione orale si tramanda su Instagram, ma a che prezzo?

Una sera sproloquio nelle stories e mi lamento di come prendere psicofarmaci per funzionare, in un mondo che ci rema contro, abbia per me sostanzialmente il sapore della sopravvivenza ma il retrogusto della sconfitta.

Così un amico mi risponde che forse dovrei leggere La Fatica di essere sé stessi, (Alain Ehrenberg, 1998). Dice che me lo presta, se ci vediamo, se glielo ricordo. In effetti non ci vediamo da mesi, e dopo depressione e psichiatria finiamo per parlare di pasta e polenta, dice che se faccio un altro cineforum porta il suo speciale ragù di lenticchie.

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Nel 2016, un’inchiesta di ProPublica ha mostrato come un algoritmo utilizzato nei tribunali statunitensi contribuisse a riprodurre le disuguaglianze razziali del sistema giudiziario. Si chiamava COMPAS e serviva a stimare il rischio che una persona imputata o condannata commettesse nuovamente un reato.

Analizzando le sue valutazioni, i giornalisti avevano scoperto che le persone nere venivano classificate più spesso come soggetti ad alto rischio di recidiva. Per le persone bianche, invece, accadeva più frequentemente il contrario: etichettati come a basso rischio quasi il doppio delle volte rispetto agli afroamericani.

Il problema non era l’algoritmo che sbagliava ma un sistema che attribuiva punteggi numerici a persone reali, traducendo in una valutazione apparentemente oggettiva disuguaglianze già presenti nella società. Un numero, presentato come il risultato di un calcolo, poteva così contribuire a orientare decisioni giudiziarie con conseguenze concrete sulla libertà delle persone.

L’inchiesta di ProPublica ha portato alla luce una delle contraddizioni fondamentali anche per l’intelligenza artificiale: può sembrare un sistema neutrale ma non lo è.

Ma come può costruire discriminazioni? E soprattutto, chi decide quali conoscenze, esperienze e visioni del mondo debbano diventare la norma per una macchina?

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Che aspetti?

Cos’abbiamo pubblicato questa settimana

Il primo approfondimento sul termine «maranza» compare sul sito dell’Accademia della Crusca tre anni fa, nel 2023. La parola, però, era già diventata virale un anno prima, soprattutto su TikTok, quando nell’estate del 2022 alcune risse a Riccione avevano acceso i riflettori sul “fenomeno”. Ma è mai stato davvero un fenomeno? Creato da chi? E da dove arrivano i cosiddetti maranza?

«Chi sono i maranza virali su TikTok», titolava Wired nel 2022, consacrando così due dei grandi casi social di quella stagione estiva: il presunto virus di Gallipoli e l’invasione dei maranza a Riccione. Ed è proprio sui social che questa creatura mitologica ha cominciato a prendere forma, trasformandosi progressivamente in una categoria riconoscibile, replicabile, virale e soprattutto utile alla propaganda di destra.

Silvia Sardone, candidata sindaca di Milano per la Lega, è diventata nota come eroina della lotta ai maranza; Matteo Salvini, segretario del partito, ha raccontato nei giorni scorsi alla stampa la cosiddetta legge «anti-maranza».

C’è solo un piccolo problema: quando un giornalista del Fatto Quotidiano ha chiesto a Salvini di spiegare che cosa significasse esattamente il termine maranza, il segretario della Lega ha passato in fretta e furia la parola “all’estensore” della proposta di legge, ossia il deputato Igor Iezzi. Come se la sono cavata, potete giudicarlo voi stessi da questo video.

Ma quella che potrebbe sembrare la solita gaffe di Salvini, è invece l’occasione per osservare un meccanismo politico ricorrente.

Per costruire un’emergenza, infatti, non è necessario che il nemico sia chiaramente identificabile. Anzi, una certa vaghezza può tornare utile:

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«Traumi in cui sguazzare ne abbiamo trovati?»

La seduta con la mia psicologa, dopo l’incontro con N., il mio primissimo match su Tinder, comincia così. Il riassunto delle puntate precedenti, del resto, a lei non serve. Ho quasi quarant’anni, una relazione di undici finita male e sono in terapia da ventiquattro mesi. Un periodo in cui abbiamo affrontato, ovviamente, tutti i drammi della mia vita: gli stessi che, nelle nostre infinite chat durate ore, ho “accennato” (eufemismo) a N.

Sono le otto di sera e mi sto incamminando verso la piazza in cui ci siamo dati appuntamento. Agata, la mia partner in crime da quasi un anno, nel frattempo mi invia una raffica di messaggi. È la prima volta in assoluto che vedo dal vivo una persona conosciuta su un’app.

«Stai attenta e scrivimi ogni tanto per farmi sapere se va tutto bene. Quanto tempo ci metterà prima di proporti una cosa a tre con la sua ragazza?» mi scrive.
L’accordo di esclusiva sentimentale, ma non sessuale, tra N. e la sua compagna è stato al centro delle nostre chiacchiere tra amiche e persino delle mie sedute di terapia.

Intanto, il mio cervello è il solito frullatore azionato alla massima velocità, nel vano tentativo di amalgamare un milkshake di pensieri multi gusto. Quale versione di N. mi ritroverò davanti stasera? L’uomo sensibile e premuroso con cui ho passato, in media, quattro ore al giorno in chat, mostrandogli tutte le mie crepe mentre lui mi mostrava le sue? Quello con cui ci siamo parlati attraverso video di canzoni, quando le parole non bastavano, come se avessimo quindici anni? O quello che mi ha avvertita di non essere la stessa persona delle foto? Quale foto, poi: in ognuna sembra un uomo diverso.

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Mi sento di nuovo patetica, ma appena arrivo in piazza lo riconosco da lontano. Non so bene come sia possibile.

Il frullatore si spegne di colpo; i pensieri, però, restano mezzi spappolati sulle pareti della mia testa. N. è una versione felicemente trasandata di Filippo Timi, la mia celebrity crush di sempre: è alto, ha i capelli scuri leggermente scompigliati, la barba incolta e le sopracciglia folte che incorniciano due occhi color ambra.

«Allora sei reale!», mi dice.

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Fino all’altro ieri, si guardava alle proteste in Francia dandosi di gomito sulla pigrizia dei ragazzi italiani, gli sdraiati, i choosy, i mammoni, i buoni a nulla che vivono su TikTok a fare six seven. Il giorno dopo ecco fini intellettuali e analisti chiamarli “teppisti”, “maranza”, “vandali”, “giovanissimi apolitici e senza leader”. Le proteste dei vicini sono sempre più verdi.

“Tornate alle manifestazioni pacifiche” gli ha urlato gente che magari ha fatto il ‘68, ha visto piazze in fiamme e che ha vissuto gli espropri proletari. Come se, tra l’altro, questi giovani non avessero manifestato pacificamente in tutti questi anni. Per la giustizia, per Gaza, per le scuole, per l’ambiente. La risposta, sempre la stessa, a botte di manganelli e decreti sicurezza.

“Legge e ordine”. “Pugno duro”. Dalla Francia di Macron all’Italia di Giorgia Meloni, esiste ormai una sola parola: sicurezza. Una bandiera da sventolare all’occorrenza, buona per rivendicare fermezza e rassicurare l’opinione pubblica, ma sempre più vuota di significato. Soprattutto per chi non ha più nulla da perdere e non riconosce più nello Stato un interlocutore, né tantomeno un’istituzione capace di vederlo.

Lo racconta bene uno dei minorenni intervistati dal Corriere della Sera, tra i ragazzi che nel weekend hanno devastato le vetrine dei negozi del centro di Milano. Mentre i giornali li definivano “ragazzi all’assalto della città come dentro un videogioco”, loro spiegavano:

«Spaccare significa protestare contro lo Stato che non ci vede, siamo per tutti invisibili».

Mentre la classe politica impartisce lezioni di bon ton della protesta, le nuove generazioni subiscono un sistema senza averne mai raccolto i benefici. Con la brutalità dei loro gesti e la semplicità delle loro parole, questi ragazzi vogliono mettere in discussione il modello di società incarnato da chi oggi li governa.

Tornano, con tutta la loro forza, le parole di Michela Murgia:

L’idea che basti sacrificarsi, studiare, lavorare duramente e aspettare il proprio turno per conquistare un posto nel mondo si è infranta. Si è spezzata la promessa che un tempo teneva insieme il patto sociale:

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False segnalazioni che hanno portato la polizia a fare irruzione in casa sua, minacce e telefonate intimidatorie. È quanto sta vivendo nelle ultime settimane Jane Doe — pseudonimo utilizzato nei procedimenti giudiziari anglofoni per tutelare l’identità di una donna —, la studentessa della Cornell University che ha denunciato di aver subito, nel 2024, uno stupro di gruppo da parte di sette studenti all’interno della confraternita Chi Phi.

Il caso, ribattezzato fin da subito Cornell 7, è da settimane al centro dell’attenzione dei media internazionali e ha riacceso il dibattito sulla cultura dello stupro, il sistema che normalizza abusi e violenza contro le donne negli Stati Uniti come in altri Paesi.

Il 5 ottobre, migliaia di studenti e studentesse si sono riuniti a Ithaca, nello Stato di New York, dove ha sede l’università, per manifestare solidarietà alle vittime e chiedere alle istituzioni interventi concreti. Martedì è arrivata anche la risposta dell’ateneo: la sospensione, per l’anno accademico 2026-2027, di tutte le feste e gli eventi organizzati dalle confraternite.

”E’ giunto il momento di un cambiamento significativo e duraturo alla Cornell e nei campus di tutto il paese”

ha detto il presidente della Cornell Michael Kotlikoff, criticato nelle scorse settimane dai manifestanti per una retorica che continua a non produrre - dopo due anni dalla denuncia di Jane Doe - conseguenze concrete ed effetti tangibili sulla vita universitaria, ma solo frasi a effetto.

Eppure non è la prima volta che si registrano denunce di violenze e abusi alla Cornell. Nello stesso ateneo, il 35% delle studentesse dichiara di aver subito una qualche forma di violenza, secondo la Survey of Cornell Sexual Assault and Related Misconduct (SARM). Una percentuale che potrebbe essere sottostimata, considerando che molti episodi di violenza sessuale non vengono affatto denunciati. Secondo Jennifer Simmons Kaleba, della Rape, Abuse & Incest National Network (RAINN), una delle principali organizzazioni statunitensi impegnate nella prevenzione della violenza sessuale, circa una matricola universitaria su sei subisce violenza.

Immagina di iscriverti all’università con la speranza di entrare in un luogo di fioritura personale e di conoscenza, e di viverci invece in uno stato di perenne allerta, con pericoli da cui proteggersi.

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Qualche giorno fa ero a Milano con mia figlia, in uno di quei negozietti che vendono vestiti di Halloween e Carnevale. La scelta era, come sempre, molto ampia e lei scorreva con disinvoltura le grucce a cui erano appesi gli abiti. C’erano i soliti zombie, Dracula, diavoli e streghe, fino a quando, all’improvviso, si è bloccata.

«Ma… questo?» mi ha chiesto, con un’espressione a metà tra la sorpresa e la curiosità, come se si fosse imbattuta in qualcosa di assolutamente inaspettato.

Era il «vestito» sexy di una studentessa. Sul cellophane, l’immagine di una donna adulta con una divisa scolastica: minigonna scozzese, capelli raccolti in due codine laterali, pancia scoperta, espressione totalmente sessualizzata. Come fai a spiegare a una bambina che quell’abito, che ai suoi occhi poteva sembrare soltanto uno strano costume, era stato pensato per comunicare tutt’altro?

Come le racconti che un ruolo legato all’infanzia e all’adolescenza possa essere utilizzato per costruire una fantasia sessuale?

Non l’ho fatto. Ho alzato bandiera bianca e l’ho portata fuori dal negozio con una scusa. Ogni tanto mi dimetto da me stessa e rinuncio felicemente all’accollo del pippone, soprattutto se è sabato mattina.

Eppure, nei giorni successivi, quella scena continuava a tornarmi in mente.

Nel 1998 avevo provato un disagio simile guardando il video di …Baby One More Time di Britney Spears. All’epoca lei aveva 16 anni, io 15, e non avevo ancora gli strumenti per mettere a fuoco che cosa esattamente mi disturbasse.

Nel suo memoir, The Woman in Me, Britney racconta di aver avuto lei stessa l’idea dell’estetica da studentessa per il videoclip:

la divisa scolastica, le trecce, l’immagine di una ragazza tra i banchi di scuola.

Quell’immagine sarebbe diventata una delle più riconoscibili della cultura pop, ma anche il centro di un cortocircuito: una ragazza giovanissima, intenta a costruire la propria immagine artistica, veniva osservata e interpretata attraverso lo sguardo erotico degli adulti.

Mentre stampa, tv e media contribuivano a sessualizzarla, la società chiedeva conto proprio a quella ragazza della sua sessualizzazione, accusandola di esserne personalmente responsabile.

C’è un piccolo dettaglio: Britney portava in scena - e in musica - un ruolo che le apparteneva anagraficamente.

Eppure, quell’immagine non apparteneva più soltanto a lei. Da tempo, infatti, la figura della «studentessa sexy» era stata trasformata dagli adulti in un immaginario più ampio, quello della pornografia commerciale, in cui la divisa scolastica, le trecce e la gonna diventano strumenti di seduzione.

Oggi quattro ragazze tra i quattordici e i quindici anni,

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Fantaghirò finisce in un pozzo e, per essere liberata, deve sottostare a una lunga serie di condizioni, promesse e rinunce, tutte annotate su una pergamena che sembra non finire mai.

Il mio pozzo in queste settimane è Tinder.

Sono trascorse meno di quarantotto ore dal mio match con N. e la lunghezza delle nostre conversazioni su Telegram, dove ci siamo spostati, mi ricorda la pergamena di Fantaghirò. Io ho quasi 40 anni, una relazione decennale finita male, lui è il mio primo match su Tinder ed è in una coppia aperta, accordo di esclusiva sentimentale (ma non sessuale) con la sua compagna. Qualsiasi cosa voglia dire.

«Ma ti scrive sempre? Che fa tutto il giorno, non lavora?»

si chiede e mi chiede giustamente Agata che non si dà pace per la faccenda della coppia aperta.

«Ma perché tutta questa fatica per creare un legame con te? Cioè, conversazioni così profonde, tutto sto tempo a parlare, parlare ma lo scopo non è farsi una scopata? Ho capito male io? Mi sento anziana».

Anche io, a dir la verità, e dopo averne parlato con Agata, non paga, ne parlo anche con la psicologa a cui rendiconto i miei primi giorni su Tinder.

«Vorrei che ripassassimo insieme le regole di base però - esordisce lei -:

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Dietro gli schermi ci sono le vite e dentro la mia vita, da un anno a questa parte, c’è la difficoltà di mandare avanti tutto mentre la mia testa è impegnata a processare un sentimento irricevibile: l’impotenza. La salute ha questo potere: ti mette davanti a un limite che non puoi aggirare con l’organizzazione, la buona volontà o la capacità di trovare soluzioni.

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«Allora, come sta andando su Tinder? Hai già fatto match con qualcuno?»

Il messaggio di Agata mi arriva mentre mi trovo in una posizione di estrema vulnerabilità. Ovvero, seduta sulla tazza del cesso. Non è forse l’immagine più avvincente per l’attacco di un pezzo, mi rendo conto, ma eccoci qui: tutta la verità, nient’altro che la verità.

Ci siamo conosciute - con Agata intendo - poco tempo fa in una libreria dove lei organizza un bookclub e il fato - o la sfiga, dipende dai punti di vista - ha voluto che abitassimo nello stesso paesino in provincia di Catania. Risultato: è da quasi un anno che le maciullo le ovaie con i miei drammi esistenziali. Compreso l’ultimo: qualche giorno prima, infatti, le avevo chiesto di aiutarmi a scattare delle foto per il mio esordio su Tinder, dato che quelle che avevo fatto da sola erano state cancellate in blocco dalla sottoscritta.

Ho quasi 40 anni, una relazione di undici finita male e, per di più, mi ritrovo ad abitare un corpo che, per quanto non mi sia mai piaciuto, ultimamente mi piace meno che mai.

Tette e culo in caduta libera da un pezzo, e neanche le palpebre e l’ovale del viso se la passano bene. Un capitolo a parte andrebbe dedicato alla mia pelle color grigio-tristezza, ma ve lo risparmio. E infatti, delle circa trenta foto scattate da Agata, soltanto due passano al vaglio. Decido di ometterle questa informazione per non farmi odiare più del dovuto.

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«Come sta andando? Non bene - rispondo rassegnata -. Ho caricato le foto, ho scritto quattro cazzate e poi ho chiuso tutto in preda all’ansia. Ora ho il cagotto».
«Dai, ricorda che è per lavoro» mi rassicura lei.
«Usa questa cosa per mettere distanza, capisco che ci sia la tua faccia e il tuo corpo lì sopra, ma non stai cercando una misura del tuo valore, devi scrivere un pezzo».
Come darle torto.

Tutto è iniziato prima della pausa estiva, quando abbiamo lanciato sui social una rubrica che invitava le lettrici a condividere qualcosa che non avevano il coraggio di dire a voce alta.

Una di loro scrive: “Stufa marcia di essere single, ma anche di mettermi dietro app e social, consigli?” Quella domanda mi è rimasta in testa per settimane.

Se da una parte sembra non sia più possibile conoscere qualcuno se non ti iscrivi su un’app di incontri, dall’altra, dopo oltre due decenni al loro attivo, sembra che le dating app non facciano altro che generare frustrazione in chi le utilizza.

Lo spiega bene Rosa Fioravante nel suo saggio Il mercato dell’amore: Il capitalismo digitale delle app di dating, (Edizioni Alegre): “È esperienza comune quella di scaricare le app e cancellarle, riscaricarle, ricancellarle, dire e sentir dire che l’esperienza sulle app è sgradevole ma, contemporaneamente, ormai è difficile conoscere persone al di fuori di quei dispositivi”.

In un contesto di precarietà che investe ormai tutti gli ambiti della vita, con città invivibili e la progressiva estinzione dei “terzi luoghi” — quei luoghi di aggregazione che non sono né la casa né il posto di lavoro -, non abbiamo più né il tempo né gli spazi per incontrare qualcuno in modo casuale. Le app hanno intercettato questo vuoto ma, allo stesso tempo, hanno trasformato la ricerca di affetto (amore/sesso) in un’attività a sé stante: un secondo lavoro da programmare scrollando per un tot di ore al giorno. Per questo - spiega sempre Fioravante - si parla di dating app fatigue. Una sensazione che ho sentito tutta sulla mia pelle, già dopo qualche ora di utilizzo. Ma ci arriviamo.

Il saggio di Fioravante è solo uno tra i riferimenti - tra libri, serie tv e film - che mi appunto per proporre un articolo sull’argomento. Quando lo faccio, la risposta è netta: «Niente teoria, l’unico pezzo che posso accettare sulle dating app è se ti iscrivi, ci passi un mese e da donna, femminista, siciliana, ci racconti com’è andata». Ho detto di sì prima che il mio cervello potesse formulare un’obiezione. Un ottimo stimolo per cimentarmi in qualcosa di diverso dal solito e, perché no, dare una soddisfazione alla mia psicologa, una volta tanto.

Tempo fa, infatti, dopo l’ennesimo racconto su quanto mi sentissi profondamente cessa,

avevo raccontato alla mia terapeuta di come un complimento del 20enne che stava facendo lezione di guida insieme a me (sto provando a superare una delle mie più grandi paure, guidare per l’appunto) mi aveva intenerita e spiazzata allo stesso tempo. «E se avessi una visione del tutto distorta di me?» avevo chiesto alla psicologa.

«Ora ti dirò una cosa molto poco femminista - la sua risposta -: secondo me, guardarti attraverso lo sguardo di un uomo ti farebbe solo che bene. Perché non ti iscrivi a Tinder?». Dunque eccomi su questo moderno postal market dei disagiati d’amore come me.

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Nota: questo articolo fa riferimento a stupro e aggressioni sessuali.

Probabilmente, la storia la conoscete già. Ne hanno scritto i principali giornali internazionali e poi, con molta calma, anche qualche quotidiano italiano. Nel 2024 una studentessa della Cornell University — ateneo privato tra i grandi e rinomati college made in Usa, i cui nomi sono diventati talmente cool da finire stampati sulle felpe e sui cappellini che compriamo anche da turisti, dall’altra parte dell’Oceano — denuncia di essere stata stuprata da sette studenti, costretta ad assumere ketamina e altre droghe, all’interno della confraternita Chi Phi.

Inutile descrivere le confraternite, cosa sono e gli episodi di nonnismo, violenza e abusi che negli anni si sono registrati nelle suddette. Ne hanno parlato scrittori, romanzieri, sociologi e registi. È un pezzo di America raccontato da decenni: da Animal House di John Landis, che nel 1978 trasformò la vita delle fraternity in una commedia diventata un pezzo dell’immaginario popolare americano, fino a Goat, il memoir di Brad Land sulla sua esperienza dentro una confraternita e poi il film di Andrew Neel che ne è stato tratto. E ancora Burning Sands, Pledge, Initiation.

Per non parlare del lavoro della sociologa Peggy Reeves Sanday, che in Fraternity Gang Rape ha studiato proprio il rapporto tra confraternite, rituali di iniziazione, cultura della fratellanza maschile e violenza sessuale. È una storia che l’America racconta da decenni, qualche volta ridendoci sopra, qualche volta trasformandola in un film dell’orrore, qualche volta provando a studiarla. Ma il punto è che, mentre noi continuiamo a raccontarla, questa storia continua ad accadere.

È l’11 Novembre 2024 quando il caso, ormai noto come Cornell 7, supera per la prima volta i confini dagli ambienti universitari di Ithaca, nello stato di New York. A parlarne è Il Guardian annunciando che la Cornell University, prestigiosa università americana, ha sospeso una delle confraternite studentesche dell'ateneo a causa di un’accusa di stupro.

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Scritto e condotto da Corinna De Cesare

Project Manager: Stefano Monti

Illustrazioni: Mariolina Suglia

La puntata è stata sponsorizzata da Fragore, festival di pari opportunità del Comune di Pavia

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Da qualche giorno Repubblica racconta dalle sue pagine l’Italia dei piccoli salari. Si tratta di una serie di interviste a persone che fanno mestieri diversi, tra stipendi non più adeguati e orari di lavoro spesso massacranti.

Già il titolo scelto per la serie “L’Italia dei piccoli salari” ci rimanda a un piccolo mondo antico, una definizione da romanzo sociale di un’altra epoca, uno sceneggiato Rai che fa pensare a un’Italia minuta, fatta di operai, commesse, impiegati, insegnanti, lavoratori e lavoratrici che con il loro stipendio riescono ancora, bene o male, a stare dentro la società, anche se con qualche rinuncia.

Nelle prime due puntate c’erano un’infermiera, un operaio, stamattina un’insegnante. Ma raccontare l'Italia attraverso una sequenza di persone che non arrivano alla fine del mese può produrre un effetto paradossale: rendere individuale una questione che individuale non è.

L’operaio, la maestra, l’infermiera diventano personaggi. Scorriamo sui social le loro vite che vengono osservate, ascoltate, raccontate. Ci commuoviamo per la loro fatica, i loro sforzi, “poverini” e poi passiamo alla storia successiva. Perché se continuiamo a personalizzare la lotta di classe, rischiamo di non vedere più la classe.

Le difficoltà economiche attraversano ormai professioni, territori, generazioni perché si sta modificando il rapporto tra lavoro e sicurezza economica. Non sono “piccoli salari”: è il lavoro che ormai da anni in Italia vale meno e dovremmo chiederci perché piuttosto l’istruzione, la formazione non garantiscono ormai più da tempo una condizione di sicurezza economica.

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Si torna sempre dove si è stati bene e di questi tempi sembra di essere finiti nel ventennio sbagliato. Indovina quale? Giovedì il Consiglio dei ministri ha approvato il decreto-legge con cui si pone un limite nelle classi al numero di studenti stranieri che non conoscono bene l’italiano: dovranno essere non più del 30%.

Nel “mirino” - questa la parola usata da Repubblica - i genitori che non parlano italiano. Poi, per curiosità, sono andata a fare un safari tra le pagine dei quotidiani di destra. Mi sono sentita Marty McFly senza Doc.

Come si spegne il flusso catalizzatore nel quale siamo finiti? Come si disinnescano stì flussi temporali che un giorno sì e l’altro pure ci catapultano in un’altra epoca dove i poliziotti strappano gli striscioni contro il razzismo fatti dei bambini?

Apri un giornale e trovi la Nazione. Giri pagina e trovi la Patria. Poi arrivano il made in italy, le radici, l'identità, la famiglia, il cristianesimo e la tradizione, Matteo Salvini. Che nei giorni scorsi si è incazzato con un giornalista che ha raccontato e fotografato le scritte contro di lui sparse per Pontida.

Pontida. Il ritorno al futuro non era ancora cominciato, ma quando i tre display a sette segmenti sono partiti ecco le Nemesis sul palco che si liberano del burqa al grido di «Libertà, libertà» contro l’“islamizzazione” dell’Italia.

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